* * * Мой нежный март, покрывшийся золою. Пробившись, словно зубы из десны, подснежники белеют над землею, подобной не видавшие весны. Строения разрушенные тлеют, трясется воздух от взрывной волны. А между тем — подснежники белеют, как будто нет и не было войны, как будто на земле светло и мирно и смерти нет, и нет дурной молвы, и снова ладан, золото и смирну приносят новорожденным волхвы — родившимся в убежищах, в подземке у проклятой эпохи на весах. И вороны выпячивают зенки на аистов, летящих в небесах. Вращается кроваво мясорубка над полосой еще прозрачных рощ. Но как же долговечно то, что хрупко, и до чего слаба тупая мощь! Смердит в Москве, пованивает в Минске. А я, осатанев от немоты, подснежнику шепчу по-украински: "Мій проліску, мій хлопчику — цвіти". 06.03.2022 © Михаил Юдовский